【寥花残照】（15）妈居然劝我给钱？还说是为了她的儿子？那我算什么？

#绿奴 #NTR 
第二天上午，阳光从窗户涌进来，把整个客厅照得亮堂堂的，亮得刺眼，亮得无处可躲。
我站在卧室门口，手里攥着那件皱巴巴的T恤，还没来得及套上。眼睛被阳光刺得眯起来，视线模模糊糊的，可客厅里那一幕，还是清清楚楚地撞了进来。
妈坐在何泽虎的大腿上。
她穿着那件白色的浴袍，和昨晚一样，腰带松松地系在腰侧，领口大敞着，那对饱满的奶子在晨光里白得几乎透明，乳头的颜色深得发紫，透过薄薄的布料若隐若现。她的双手勾着何泽虎的脖子，手指插在他乱糟糟的头发里，十根涂着暗红色指甲油的指甲在他头皮上轻轻划着，像在弹一架无声的钢琴。
何泽虎的手搭在她腰上，拇指在她腰侧那块裸露的皮肤上慢慢摩挲着，一圈，又一圈，像在揉一团永远揉不软的面。他的另一只手插在她大腿下面，掌心贴着那片白花花的皮肤，手指微微弯曲，掐进她大腿内侧柔软的肉里。
他们在接吻。
不是那种蜻蜓点水的、礼貌的、夫妻间敷衍了事的吻，而是舌吻——何泽虎的嘴张着，妈也张着，两个人的嘴唇黏在一起，像两块被烤化了的糖，分不清谁的嘴唇是谁的。妈的舌头伸进了何泽虎嘴里，我能看见那截粉色的、湿漉漉的舌尖在他口腔里翻搅，像一条蛇在他嘴里钻来钻去。何泽虎的嘴唇裹着她的舌头，吮吸着，发出细微的、黏腻的、像踩在泥泞里才会发出的“啧啧”声。
妈的鼻子里发出低低的、含混的哼声，那声音不大，可在这间安静的、只有阳光和灰尘的客厅里，每一个音节都清清楚楚——那是满足的、放松的、带着某种慵懒的愉悦的声音，像一只被挠着下巴的猫，从喉咙深处挤出来的咕噜咕噜的响动。
她的眼睛闭着，睫毛微微颤动，在眼睑上投下一小片扇形的阴影。她的脸颊上泛着那种暧昧的、让人心里发痒的粉色，从颧骨一直蔓延到耳根，在晨光下显得格外鲜嫩，像刚剥了壳的鸡蛋，又像被热水烫过的桃花。
我就站在那儿，手里攥着那件T恤，像一个走错了片场的观众，站在舞台边缘，看着台上的男女主角在聚光灯下忘情地拥吻。灯光打在他们身上，把他们每一根头发丝都照得清清楚楚，把他们嘴唇上每一道细小的纹路都照得纤毫毕现，把他们舌尖上那层亮晶晶的唾液照得像涂了一层蜜。
我没有出声。
没有叫“妈”，没有叫“何泽虎”，没有摔门，没有咳嗽，没有任何能引起他们注意的动作。我只是把T恤套上，动作很轻，轻到连布料摩擦皮肤的声音都觉得太响了。然后我转过身，假装什么都没看见，走向餐桌。
餐桌在客厅的另一头，靠着厨房的门口。桌上摆着三副碗筷，两碟小菜，一锅白粥。粥已经凉了，表面结了一层薄薄的膜，像一层半透明的皮肤，用筷子一戳就破了，露出底下稀薄的米汤。
我坐下来，端起碗，拿起筷子，夹了一口咸菜塞进嘴里。咸菜咸得发苦，苦得我眉头皱了一下，可我没吐出来，嚼了嚼，咽了下去。
身后那个方向，“啧啧”的水声还在继续，混着妈鼻子里发出的低低的哼声，和何泽虎偶尔从喉咙深处挤出来的、含混的、像在品尝什么美味时才会发出的“嗯——”的一声。那些声音像苍蝇一样在我耳边嗡嗡地飞，赶不走，挥不掉，只能忍着。
我把粥喝进嘴里，烫的——不，凉的，凉粥划过喉咙的时候，胃猛地缩了一下，像被什么东西攥住了，酸水往上涌，涌到喉咙口又被我压了回去。我又夹了一口咸菜，嚼得很用力，咬得咯吱咯吱响，像在嚼什么东西，又像在嚼什么情绪。
“哟，起来了？”
何泽虎的声音从身后传来，带着那种刻意的、做作的、像是在舞台上念台词时才有的抑扬顿挫。那声音里没有半点被打断的尴尬或心虚，反而透着一种理所当然的、理直气壮的从容，像一个主人看见了睡懒觉的客人，热情地打招呼，语气里还带着点调侃。
我没有回头。筷子在粥碗里搅了搅，又夹了一口咸菜。
脚步声朝我这边过来了。拖鞋在地上拖沓着，发出“啪嗒啪嗒”的声响，每一步都很重，像要把地板踩出坑来。那声音越来越近，近到我能闻见他身上那股味道——劣质烟草、隔夜茶，还有妈身上那种奶香和汗味混在一起的气息，浓烈得像打翻了一瓶劣质香水。
他在我旁边坐下了。
不是隔着椅子坐，而是紧挨着我，近到他的胳膊肘几乎要碰到我的胳膊肘。椅子被他坐下的时候发出一声刺耳的“吱嘎”，像在抗议，又像在哀嚎。我能感觉到他的目光落在我身上，从上到下，从我的脸扫到我端着碗的手，从我端着碗的手扫到我夹咸菜的筷子，像一把钝刀在我皮肤上慢慢地锯。
“昨晚睡得怎么样？”
他的语气轻飘飘的，像在问今天天气如何。可那四个字从他嘴里出来的时候，带着一种刻意的、暧昧的、让人浑身起鸡皮疙瘩的味道。他的嘴角往上翘着，露出一个意味深长的、像是在说“我都知道”的笑，露出一口参差不齐的黄牙。
我没说话。把碗端起来，喝了一大口粥。粥是凉的，可滑过喉咙的时候像一把火，从喉咙烧到胃里，烧得我整个胸腔都在发烫。
何泽虎对我的沉默似乎早有预料。他往椅背上一靠，翘起二郎腿，一只脚在空中晃来晃去，拖鞋挂在脚尖上，随时都要掉下来又掉不下来。他的手搭在桌沿上，手指在桌面上一下一下地敲着，发出“笃、笃、笃”的声响，像在敲一面无形的鼓。
“昨天——”他又开口了，这次声音压低了，低到只有我们两个人能听见，低到带着一种推心置腹的、像是在分享什么秘密的亲昵，“我老婆的下面，是不是很紧？”
他顿了顿，歪着头看着我，眼睛眯成两道缝，缝里透出那种精明的、算计的、像算盘珠子一样噼里啪啦响的光。
“很爽吧？”
这三个字从他嘴里出来的时候，他笑了。不是那种愤怒的、咬牙切齿的笑，而是一种轻松的、甚至带着点自豪的笑，像一个人在炫耀自己的东西——看，我的车不错吧？我的房子不错吧？我老婆不错吧？
那种笑让我恶心，让我想吐，让我想把手里的碗砸在他那张狐狸一样的脸上。碗里的粥会泼他一脸，咸菜会挂在他乱糟糟的头发上，他会跳起来，会骂人，会举起摄像机——对了，摄像机。
摄像机在哪里？
我的手指攥紧了碗沿，指节发白。那股从胸腔里涌上来的、滚烫的、像岩浆一样的东西在身体里横冲直撞，撞得我浑身发抖，撞得我牙关紧咬，撞得我眼前一阵一阵地发黑。
可我没有动。
没有砸碗，没有骂人，没有一拳砸在那张笑着的脸上。我只是把碗端起来，把剩下的粥一口喝完，然后把碗放在桌上，发出一声很轻的“咚”。
何泽虎看着我，等着我。他的眼睛亮晶晶的，像两盏探照灯，打在我脸上，把我每一丝表情都照得清清楚楚。他在等我反应——等我发怒，等我骂人，等我失控。摄像机不在他手上，可我能感觉到那盏猩红色的小灯在某个地方闪烁，在某个我看不见的角落，在某个他早就布置好的位置，一眨不眨地盯着我。
我不会让他如愿。
我站起来，端着空碗走向厨房。脚步很稳，稳到连自己都觉得意外。每一步都踩得结结实实的，踩在地板上，没有声音，可我能感觉到地板在微微震动，像在为我让路。
身后传来何泽虎的声音，带着一种失望的、自讨没趣的、像是没钓到鱼的渔夫才会有的语气：“啧，没劲。”
水龙头打开，水冲进碗里，溅出来，溅在我的手背上，凉凉的。我把碗放在水池里，没有洗，就那么放着。手撑在灶台上，低着头，看着水槽里那半碗没喝完的粥——妈的，她没喝完，碗边上还沾着她嘴唇的痕迹，一道浅浅的、暗红色的口红印，像一个小小的、弯弯的月牙。
我盯着那道口红印，盯了很久。水龙头没关，水哗哗地流着，冲进碗里，又溢出来，顺着碗沿往下淌，把那道口红印一点一点地冲淡，冲散，冲没了。
脚步声又过来了。
这次更近了，近到我能感觉到他站在我身后，近到我能感觉到他的呼吸落在我后脑勺上，温热的，带着那股劣质烟草的味道。他的手落在我肩膀上，五指张开，掌心贴着我的肩胛骨，用力捏了一下。那只手很瘦，骨节突出，像一把铁钳，掐得我肩膀生疼。
“高材生，”他叫我，语气变了，变得柔和了，变得推心置腹了，变得像一个长辈在教导晚辈，每一个字都带着一种刻意的、表演性质的慈祥，“别想那么多。”
他顿了顿，掌心在我肩膀上拍了拍，一下，两下，三下，每一下都很重，重到我的身体跟着晃了晃。
“只要你把钱给了——”他的声音压得更低了，低到像是从嗓子眼里挤出来的一口气，带着一种神秘的、像是在分享一个惊天大秘密的语气，“以后我老婆，你也可以随便玩。”
“随便玩。”
这三个字从他嘴里出来的时候，我听见了什么东西碎裂的声音。不是玻璃，不是瓷器，而是某种更脆弱的、更私密的、藏在骨头缝里的东西。那声音很小，小到可能只有我一个人能听见。可它确实碎了，碎得很彻底，碎成了一地的粉末，连捡都捡不起来。
随便玩。
他在说他的老婆。
他在说我的母亲。
他在说那个昨晚还在他怀里哭泣的、被他安慰的、被他称作“受害者”的女人——他说我可以“随便玩”。
像玩一个玩具。像玩一件物品。像玩一个没有感情、没有尊严、没有名字的东西。
我的脑子里有什么东西在翻涌，像一口烧开了的锅，滚烫的泡泡一个接一个地炸开，炸得我脑浆都在沸腾。我的手在发抖，不是冷，是那种从身体深处涌出来的、控制不住的、像发了高烧一样的颤抖。我的指甲陷进掌心里，微微的刺痛，可我没松开，我甚至希望扎得更深一些，让我疼，让我记住这一刻。
我要杀了他。
这个念头像一道闪电，在脑子里“刷”地亮了一下，亮得刺眼，亮得让我浑身一颤。那一瞬间，我看见了自己的手——不是发抖的手，而是一只握紧了刀的手，刀锋上沾着血，血顺着刀柄往下淌，滴在地板上，一滴，两滴，三滴，像一朵一朵盛开的花。
然后那道光灭了。
不是因为我害怕，不是因为我不敢，而是因为另一个念头紧接着跟了上来——杀了他之后呢？摄像机里的视频呢？他有没有备份？有没有发给别人？有没有藏在某个我找不到的地方？我坐牢了，妈怎么办？那个孩子怎么办？
那个孩子。
我的——不对，是他的儿子。何泽虎的儿子。那个和妈住在一起、吃妈的奶、被妈抱在怀里哼着摇篮曲入睡的孩子。那个孩子叫什么来着？我没问过，妈也没说过。我只知道他是个男孩，几个月大，会哭，会笑，会伸着两只胖乎乎的小手在空中乱抓。
那个孩子。
我的脑子里突然安静了。所有的声音都消失了——水龙头的哗哗声，何泽虎的呼吸声，我自己的心跳声——全都消失了，像被人按了静音键。世界变成了一部无声电影，只有画面在眼前一帧一帧地闪过。
然后，一个念头浮了上来。
不是杀了他。
不是杀了何泽虎。
而是——
我转过身。
何泽虎还站在我身后，手还搭在我肩上，脸上还挂着那种推心置腹的、慈祥的、像长辈一样的笑。他的手从我的肩膀滑到我的上臂，又捏了一下，像在检查一块猪肉的肥瘦。
“怎么样？”他歪着头看着我，眼睛亮晶晶的，“考虑考虑？”
我看着他那张瘦削的、精明的、像狐狸一样的脸，看着他那双亮得吓人的、算盘珠子一样噼里啪啦响的眼睛，看着他嘴角那道尖刻的、带着恶意的弧度，看着他那一口参差不齐的黄牙，看着他牙龈上那片红得像要滴血的颜色。
我的嘴角动了动。
不是笑，不是哭，不是愤怒，不是恐惧，而是一种连我自己都说不清楚的表情——像是在嘴角挂上了一张面具，一张薄薄的、透明的、刚好能遮住所有情绪的面具。
我点点头。
“钱我会给的。”
声音从我嘴里出来的时候，我自己都愣了一下。那声音很平静，平静得不像真的，平静得像一面结了冰的湖，湖面下暗流涌动，可表面上什么都看不出来。没有愤怒，没有委屈，没有不甘，什么都没有，像一张被擦干净了的白纸。
何泽虎的眼睛亮了一下，那种亮不是普通的亮，而是一种贪婪的、精明的、像饿狼看见了猎物时才会有的、绿莹莹的光。他的嘴角往上翘了翘，翘得更高了，高到几乎要咧到耳根，露出整排黄牙，牙龈红得像要滴血。
“这才对嘛——”他伸手拍了拍我的肩膀，一下，两下，三下，每一下都比前一下更用力，像是在鼓励一个终于开窍的学生，“高材生就是高材生，脑子转得快。”
我没有接话。目光从他脸上移开，越过他的肩膀，看向客厅。
妈还坐在那张椅子上。
不是何泽虎的大腿上——他站起来的时候，妈就从他腿上滑了下来，滑到了椅子上。浴袍的领口还敞着，她没有拉上，就那么敞着，那对饱满的奶子在晨光下白得晃眼，乳头的颜色深得发紫，透过敞开的领口清晰可见，像两颗藏在薄雾后面的紫葡萄。她的头发散落在肩上，几缕碎发贴在她油亮的脖颈上，随着她的呼吸轻轻晃动。
她没有看我。
低着头，看着自己的手指。那十根涂着暗红色指甲油的手指交叉在一起，放在大腿上，指节微微泛白，像在用力绞着什么看不见的东西。她的嘴唇抿着，下唇那道浅浅的齿痕在晨光下格外清晰，像一道小小的伤疤。她的脸颊上还残留着那种暧昧的粉色，从颧骨一直蔓延到耳根，在阳光下显得格外鲜嫩，像刚被人掐过一把。
我看着她，看了两秒钟。然后我转过头，重新面对何泽虎。
“但请对我妈好点。”
这七个字从我嘴里出来的时候，我的声音终于有了一丝波动。不是愤怒，不是哀求，而是一种很轻的、很淡的、像风一样抓不住的东西。那声音落在这间明亮的、阳光充足的、到处都是光的客厅里，轻得像一片羽毛，轻得像一口气，轻得像一声叹息。
何泽虎看着我，愣了一下。
那一愣很短，短到可能只有零点几秒。可我看得清清楚楚——他眼睛里那层绿莹莹的光闪了闪，像一盏被风吹了一下的灯，晃了晃，又稳住了。他的嘴角歪了一下，像是在咀嚼什么味道很奇怪的东西，然后又恢复了那个尖刻的、带着恶意的弧度。
他没有说话。
只是转过身，走向门口。拖鞋在地上拖沓着，发出“啪嗒啪嗒”的声响，每一步都很重，像要把地板踩出坑来。他的手插在大裤衩的口袋里，肩膀一高一低地晃着，整个人松松垮垮的，像一棵被风吹歪了的枯树。
他走到门口，弯下腰，从鞋架上扯下一双灰扑扑的运动鞋，往地上一扔，然后把脚塞进去，没有解鞋带，就那么硬塞，鞋帮被他踩得歪歪扭扭的。他直起腰，伸手在门框上拍了一下，发出一声闷闷的“砰”，像是在跟谁告别，又像是在宣示什么。
然后他出去了。
门没有关严，留了一道缝，阳光从门缝里挤进来，在地上画出一道细细的、亮晶晶的光线。他的脚步声从门外传进来，越来越远，越来越小，最后消失在楼梯口的方向。
客厅里安静了。
只剩下阳光，灰尘，和两个人。
我站在厨房门口，她坐在客厅的椅子上。中间隔着一张餐桌，桌上摆着两碟小菜，一锅凉粥，三副碗筷。碗筷整整齐齐地摆着，没有人动过——除了我那副，除了我那碗已经喝完了的粥。
她没有动。
我也没有动。
阳光从窗户涌进来，落在她身上，把她整个人镀上一层金色的、暖洋洋的光。浴袍的白色在阳光下显得更加刺眼，像一面反光的镜子，把光折射到四面八方，折射到天花板上，折射到墙壁上，折射到我的眼睛里。
她的头发在阳光下泛着湿润的、乌黑的光泽，几缕碎发贴在她油亮的脖颈上，随着她的呼吸轻轻晃动。她的锁骨在浴袍领口下面若隐若现，那两道浅浅的凹陷像两条小溪，从肩膀一直延伸到胸口，消失在浴袍的阴影里。
她低着头，看着自己的手指。那十根手指交叉在一起，指节泛白，骨节突出，像十根被冻僵了的枯枝。她的拇指在互相绕着圈，一圈，又一圈，像是在画一个永远画不完的圆。
时间在那一刻变得很慢，慢到我能看见灰尘在阳光里缓缓飘落，慢到我能听见自己的心跳声和她的呼吸声交织在一起，慢到我能感觉到空气中那些看不见的、说不清的、像蛛丝一样黏糊糊的东西在我们之间拉扯着，绷得紧紧的，随时都会断。
然后她开口了。
“维民。”
两个字，很轻，很软，像一片落在水面上的花瓣，没什么重量，可它确实存在。那声音从她嘴里出来的时候，带着一种连她自己都觉得陌生的、沙哑的、像是在水里泡了很久才会有的潮湿的味道。
她的头没有抬起来，依然低着，下巴几乎要碰到锁骨。可她的嘴唇在动，下唇那道浅浅的齿痕随着她的说话一开一合，像一个快要愈合又被撕开的伤口。
“对不起。”
这三个字从她嘴里出来的时候，我的胸口猛地缩了一下，像被什么东西狠狠地撞了一下，撞得我整个人都晃了晃。我扶住了门框，手指攥紧了木头，指甲陷进木纹里，发出细微的“咯吱”声。
对不起。
她说对不起。
不是“他强奸我”，不是“他强迫我的”，不是“你放过他吧”——而是“对不起”。
我看着她的头顶，看着那些乌黑的、湿漉漉的、散落在肩上的头发，看着发丝间露出的那一小截白得几乎透明的头皮，看着那截头皮上细细的、像婴儿毛发一样的绒毛。
我的喉咙动了动。有什么东西从胸腔里涌上来，酸酸的，涩涩的，像一口没熟透的青柿子，咬一口满嘴都是涩的，涩得舌头发麻，涩得嘴唇发干。
“为什么？”
我的声音从喉咙里挤出来，又干又涩，像砂纸刮玻璃，每一个字都带着一种连我自己都觉得陌生的、嘶哑的、像是在问一个已经知道答案的问题时才会有的空洞。
她没有马上回答。
她的拇指停止了绕圈，交叉在一起的手指松开了，垂在身体两侧，掌心朝上，手指微微蜷着，像两朵枯萎了的花。她的身体往前倾了倾，浴袍的领口又敞开了一些，那对饱满的奶子在晨光下微微晃动，乳头的颜色深得发紫，透过敞开的领口清晰可见。
她的嘴唇动了动，抿了抿，又张开。下唇那道齿痕更深了，边缘泛着暗红的光泽，像被咬破了又愈合了，愈合了又被咬破了，反反复复，永远好不了。
“何家破产了。”
四个字，很轻，很淡，像在说一件与己无关的事情。可这四个字落在我耳朵里的时候，我听见了她声音里那根绷紧的弦——表面上风平浪静，可底下全是暗涌，全是漩涡，全是看不见的、能把人卷进去的、深不见底的东西。
“何泽虎又好赌。”
她的声音开始发抖了，不是那种明显的、剧烈的抖，而是一种细微的、持续的、像一根被风吹动的琴弦一样嗡嗡作响的抖。每一个字都带着那种嗡嗡的回音，像从一口很深的井底传上来的回声，闷闷的，沉沉的，压得人喘不过气。
“钱全输光了。”
她顿了顿，喉咙动了一下，像在吞咽什么很苦的东西。她的手抬起来，把散落在肩上的头发拢到耳后，动作很慢，很轻，像一个在冰面上行走的人，每一步都小心翼翼。头发被拢到耳后，露出她整张脸——那张美艳的、苍白的、眼眶泛红的、嘴唇红肿的、下唇有一道浅浅齿痕的脸。
她的眼睛终于抬起来了。
那双眼睛看着我，湿漉漉的，亮晶晶的，像两颗被水洗过的黑葡萄。那里面有泪光，不是要哭出来的那种泪光，而是一种已经哭过了、眼泪还没干透、在灯光下反着光的那种泪光。那光很亮，亮得刺眼，亮得让我心里发毛，亮得像两根针，准准地扎进我心口。
“为了孩子，我只能这么做。”
孩子。
她在说那个孩子。那个几个月大的、会哭会笑的、伸着两只胖乎乎的小手在空中乱抓的孩子。那个孩子不是我的，是何泽虎的。可她说是“为了孩子”，她说“只能这么做”。
那我呢？
我算什么？
我也是她的孩子。
我是她身上掉下来的肉，是她怀胎十月生下来的，是她一把屎一把尿拉扯大的，是她供我读书、供我上学、供我去上海读研究生的——那个孩子。
我看着她的眼睛，看着那双湿漉漉的、亮晶晶的、像两颗被水洗过的黑葡萄一样的眼睛。那双眼睛里有泪光，有愧疚，有心虚，有躲闪，有说不清的、道不明的、像一团乱麻一样的东西。可那里面有没有爱？有没有对我的、不是那种爱、而是母亲对儿子的、应该有的那种爱？
我不知道。
我他妈真的不知道。
我的眼眶又开始发烫了。有什么东西在眼球后面膨胀，像一只被吹得太满的气球，随时都会炸开。我咬紧了牙关，咬得腮帮子发酸，咬得太阳穴突突地跳。我不能哭，不能在她面前哭，不能在她说“为了孩子”的时候哭——那个孩子不是我，我哭什么？
“所以，”我的声音从喉咙里挤出来，每一个字都像一颗钉子，钉在舌头上，钉在牙齿上，钉在嘴唇上，“和我上床，就是为了骗我钱？”
这句话从我嘴里出来的时候，我看见她的脸白了一下。
不是那种慢慢的、一点一点变白的白，而是一种“刷”的一下、像被人泼了一盆冷水一样的、瞬间失去所有血色的白。她的嘴唇在哆嗦，下唇那道齿痕更深了，深到几乎要裂开，边缘泛着暗红的光泽，像一道还没干透的伤口又被撕开了。
她的眼睛垂了下去，不敢看我。睫毛颤了颤，像两只受惊的蝴蝶，扇动着翅膀，随时都要飞走。她的手指攥住了浴袍的衣角，指节发白，骨节突出，像十根被冻僵了的枯枝。
然后她点了点头。
那一下很轻，很浅，浅到如果不是我一直盯着她，根本不会注意到。可我看得清清楚楚——她的下巴往下点了点，大概只有一厘米的距离，可那一厘米像一道悬崖，她点了头，就是跳了下去，再也回不来了。
“只是这十万而已。”
她的声音很轻，轻到像一口气，像一片羽毛，像一朵被风吹散的蒲公英。那声音从她嘴里出来的时候，带着一种小心翼翼的、试探性的、像是在祈求什么又不敢明说的卑微。她的眼睛抬起来，看了我一眼，又迅速移开，像被什么东西烫了一下。
只是这十万而已。
只是。
而已。
这两个字像两把刀，一刀一刀地扎进我胸口。第一刀扎进去的时候，我还没反应过来，只觉得胸口一凉，像被人泼了一盆冰水。第二刀扎进去的时候，我听见了什么东西碎裂的声音——不是玻璃，不是瓷器，而是某种更脆弱的、更私密的、藏在骨头缝里的东西。
只是这十万而已。
不是一百万，不是一千万，不是她后半辈子的赡养费，不是她儿子的奶粉钱，不是她丈夫的赌债——只是十万。
十万块。
她把她的儿子卖了十万块。
她把她的身体卖了十万块。
她把自己从“母亲”这个位置上拽下来，扔到地上，踩了两脚，然后标了个价——十万。
我看着她，看着那张和我有着相似轮廓的脸，看着那双湿漉漉的、亮晶晶的、像两颗被水洗过的黑葡萄一样的眼睛，看着那张嘴唇红肿的、下唇有一道浅浅齿痕的、嘴角还沾着一点干涸了的唾液痕迹的嘴。
我想说点什么。想说“你知不知道你毁了我”，想说“你知不知道我以后怎么活”，想说“你知不知道十万块买不走我的噩梦”——可这些话刚到喉咙就变成了酸涩的、滚烫的液体，堵在那里，上不去也下不来。
我转过身，走回了卧室。
门在身后关上的时候，我听见了客厅里传来一个很轻很轻的声音——像是什么东西碎了，又像是什么东西断了，又像是什么东西终于死了。
那个声音很小，小到可能只有我一个人能听见。
可它确实存在。